Sobre o caminho conhecido

Despedidas. Há algo de tentadoramente ameaçador em despedidas. Em um momento se está ali, apenas para no momento seguinte, tudo ter-se ido no mais esdrúxulo e caótico dos vãos. Como se fosse o último suspiro, a última ameaça, uma última esperança, o último grito de apelo - "olhe, eu estou indo, você está vendo?".

Ah, despedidas. Sim, sou um colecionador destes fúteis e incrédulos momentos idiosincromáticos, por diversas e diversas vezes trilhados, todos eles gravados pelos olhos polaróides de uma memória fotográfica instantânea.

Há algo de curiosamente irônico em despedidas. Pois quem se vai não se despede, se vai, simplesmente. Esvai-se sem se notar.

Despedidas. O que é um momento a mais, quando o um momento já não mais existe? Em todas as minhas próprias irreparáveis e extremamente insensatas tentativas de fazer a alguma coisa (que não existia) dar certo, por meio de, entre outras coisas (e provavelmente no fim de todas), despedidas, tudo o que alcancei foi a) momentos polaróides anteriormente citados e b) a prorrogação do inevitável.

Porque os malditos cães famintos já não latem o teu anseio. Irá.

E a bucólica vida eterna e aparentemente sem sentido para estes velhos novos tempos, no canto dos olhos, sorri. Sorri não como se sorri para um amante ou como se sorri para uma piada bem contada, mas como se sorri para o seu cachorro quando ele finalmente devolve a maldita bolinha que você estava até então sem sucesso atirando há uma semana.

Porque, na maioria das vezes, as coisas não fazem lá muita questão de fazer o algum sentido enigmático que todos nós estamos esperando desde que Elvis deixou o prédio.

Por Leonardo Bighetti