Sorrateiro retorno à casa

Estranho retornar de agora já velhas e ultrapassadas coisas. O ponto de vista, vivo, grita. As supostas escolhas ora tardias, ora precipitadas, aparecem como sutis consequências.

Seus olhos brilham e não é pelo luar. O frio e a chuva percorrem as costas de um corpo semi-adormecido. Ela fala e todas as palavras fazem sentido, menos as minhas. Ela fala e os sinos da sabedoria batem seus gongos atordoantes e as palavras gurgitam, fazem um tremendo sentido. Ela fala.

Ombros pesados adormecem etilizados. Tudo é bonito e engraçado sobre olhos desvairados.

Retornar às antigas coisas, aos velhos costumes?

Eles vêm e vão todos os dias, os dois, e a indiferença é uma bênção. Aplausos.

A rotina consome a si mesmo como uma cobra que morde o próprio rabo.

E que olhos lindos estes que brilham. Que mãos suaves estas que puxam o maltrapilho poeta. E que palavras doces e verdadeiras estas que perfuram com suas verdades agonizantes e sangrentas.

Algo se perdeu. Algo se perdeu.

Alguém se perdeu.

Leve e distante, sóbrio e insensato, atraente e maltrapilho, sábio e desvairado.

Poeta.

Afoga-te e joga-te em um canto escuro e te deixa.

Tropeça cambaleante na tua vida sem rumo.

Afoga-te e dorme e acorda e dorme e acorda.

Trapaceiro de meias-verdades. Afoga-te.