Cai a noite, caem os poetas, caem os anjos

Cai a noite. Efêmera e visceral noite de xenon colorindo os olhos, o chão e o céu. Halogênio cegante de máquinas incandescentes e sônicas que rasgam o asfalto, ensandecidas. Cai a noite e com ela caem também os homens que nela enlouquecem.

E dentre todos os homens caem (especialmente) também os poetas. Ensurdecidos e entorpecidos do mais ácido Jazz, esparramados por mesinhas de canto e acobertados por fracas espalhafatosas luzes de neon alucinógeno, caem navegantes afogados no implícito e insípido negro em que ela, a noite, inevitavelmente culmina.

Nicotina perfurante excessiva, evidenciando-se. Álcool infectante, onipresente. Encorajador universal.

Caem os anjos.

Insinuantes, inusitados e desvairados, passeando pela escuridão de uma longa e fria madrugada. Sem rumo, sem perspectiva. Sozinhos. Exemplificando a margem de uma sociedade de perversões e hipocrisias fúteis.

O sentido - solitário - dispersa-se, envolto a frágeis possibilidades, mesmo quando a própria realidade destoa, soa irreal. Pessoas, como quaisquer outras, com seus desejos incertos e incompreendidos.

Definitivamente intrigantes anjos que caem e por lá permanecem, acorrentados. Por uma eternidade poderia vagar em vão, mas a improbabilidade se faz presente e entrelaça e eletriza nervos enrustidos e acelera as veias e inutiliza o ar.

Cai o pano. Olhos brilham.

Insensatez. Humor irônico sórdido e o balanceamento cuidadoso de palavras perspicazes.

"Veem-se... Vislumbram-se.
Beijam-se... Possuem-se."

Sete mil dias e uma vida particularmente ainda vive, abraçando a vulgaridade.